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Vivimos una guerra silenciosa


Luis Llo

Vivimos una guerra silenciosa, inexistente, negada...Una guerra que se libra callando, pero cuyos muertos son reales y cada vez más cercanos. No podemos esconder la cabeza, ni mirar para otro lado, porque la guerra nos puede pillar refugiados bajo la almohada y ese truco que usábamos para huir del monstruo del armario ya no sirve contra estos monstruos; monstruos que visten uniformes, que se esconden en las sombras o que se muestran descaradamente en la televisión diciendo que no pasa nada, nunca pasa nada...
Monstruos que nos engañan, que se burlan...
Monstruos.
El sueño de la sinrazón también produce monstruos...

No, la guerra no está en Ucrania, ni en Siria. La guerra está aquí. Se acerca por momentos como los pasos de un gigante en la distancia, primero lejanos, ajenos

  • Un muerto en la montaña... 
  • Unos campesinos reprimidos salvajemente en algún lugar de la selva

Luego un poco más cercanos.

  • Unos desaparecidos ahí, en aquel pueblo en el que pasaste las vacaciones. 
  • Unos muertos en esa carretera que transitas a veces...

Los paisajes en las fotos se vuelven familiares, los rumores cada día suenan más cercanos. Un día, el muerto es un conocido; otro día, un vecino... Esperas el fatídico día en que sea algún amigo, alguien querido; el día en que los pies del gigante te aplasten y acaben con esa vida tranquila, normal, cotidiana, segura, sencilla, esa vida que llevas escondido en el armario de la indiferencia...

Mi casa siempre ha sido refugio de amigos. Poetas rebeldes, periodistas exiliados, bailarinas, cirqueros, músicos de rap, pintores, famosos de la tele, perseguidos políticos, brujas, chamanes, fantasmas, todos soñadores...
Y luego ves el brutal asesinato de unos soñadores que no conociste, que nunca estuvieron en tu casa; pero pudieron haber estado.Una casa como la tuya, unos amigos como los tuyos, unos muertos como tu...“Pude haber sido yo”, dice la voz siniestra en tu interior, y el corazón se encoge, mientras las palabras resuenan una y otra vez, ecos del miedo burlón; “ Pude haber sido yo”...Y los lugares conocidos se transforman, la semiótica del espacio adquiere connotaciones desconocidas hasta ayer; “aquí los mataron”, “allá dejaron el coche”, “por aquí paso el asesino”... 

Esos rumbos que conoces desde niño se convierten en otro lugar, un lugar desconocido lleno de ventanas cerradas. ¿Qué ocurrirá tras esa ventana?, te preguntas no sin estremecimiento... ¿Qué están haciendo esos tipos en ese automóvil?...

Y es que vivimos una guerra silenciosa, inexistente, negada; pero es una guerra real y en el dolor y el miedo viene también la rabia y la firme certeza de saber que sólo nos queda una opción: O son ellos, o seremos nosotros...



Sección en "Curiosón": "Cartas desde México"



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