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Habrá quien piense que la muerte no es asunto apetecible para una página de periódico llamada Gente: “Joder, ya va este a fastidiarme el día, y solo estamos a martes”. Pero ocurre que la Gente, vaya faena, se muere. Toda ella. Es más: algo en el aire, una sensación, nos dice que nos morimos más que antes. Tranquilos. Es solo que nos hacemos mayores. En el dominó gigante las fichas que caían antes eran las más lejanas y hoy retumban cerca. Se mueren, os morís, nos morimos. Entre otras cosas porque como nos dejó escrito Borges en Milonga de Manuel Flores, “Morir es una costumbre/ Que sabe tener la gente”. Para poder llevar esta evidencia empírica un poco mejor, o menos peor, habría que tenerle fe a otro verso de Borges en la misma/magistral canción tanguera: