Nací en un pequeño pueblo de la montaña palentina, un lugar donde el tiempo parecía detenerse entre las montañas y los valles. Éramos 19 familias viviendo sin agua corriente ni luz pública. Las calles eran de tierra, y la radio y la televisión solo eran sueños lejanos que no necesitábamos. La vida era sencilla, pero llena de sentido.

La comida venía de la tierra. Cultivábamos patatas, trigo, cebada, avena y centeno. Las patatas eran especiales: las grandes para comer, las medianas para sembrar, y las pequeñas para los cerdos. Abonábamos los prados con estiércol y los preparábamos para segar, cuidando que las herramientas no se estropearan con piedras o cardos. En verano, el trabajo era duro, pero la recompensa de las cosechas nos hacía olvidar el esfuerzo.

El trigo se trillaba en las eras bajo el sol abrasador. Con el trillo separábamos el grano de la paja, y el viento nos ayudaba a beldar. El grano, protegido en arcas, se convertía en pan en el horno de casa. El olor de ese pan recién hecho aún vive en mi memoria. 

El otoño traía otras tareas: recolectar leña, hojas para las ovejas y gamones para los cerdos. La matanza era un evento especial; de ella salían los chorizos, las morcillas y el lomo que nos alimentarían en invierno. 

Las migas, con sus chorizos y ajos, eran un banquete que nos unía alrededor de la lumbre. Los inviernos de nieve eran duros, pero llenos de rutina: alimentar a los animales, llevarlos al río, limpiar las cuadras. La lumbre era el corazón del hogar, donde cocinábamos y nos calentábamos mientras la nieve caía fuera.

Un día, mi abuela decidió llevarme fuera del pueblo, a un mundo desconocido para mí. Subimos a un viejo autobús por una carretera serpenteante que nos condujo hasta Cervera de Pisuerga. Fue un choque de mundos: calles asfaltadas, escaparates llenos de cosas que nunca había imaginado, gente que iba y venía con prisa. Todo era fascinante, pero extraño.

Cuando volvimos a nuestro pequeño rincón de montaña, sentí un alivio profundo. Allí, entre las montañas y los campos, estaba mi hogar. Podría ser pequeño y sencillo, pero era un lugar lleno de candor y vida, donde cada día tenía un propósito y cada instante, un valor eterno.

EL VÍDEO

¿Qué se cuentan los poetas en sus cartas? 

¿Se animan a seguir en su labor callada, personalísima, de expresar en verso lo que los demás contamos en lenguaje llano?

Basílica-Santuario Sacro Monte, 14 septiembre, 2000

Querido, remoto y reencontrado amigo Marcelino: “A mí se me hace cuenta que te estoy escribiendo” diría nuestro común amigo Borges, después de casi 40 años de nuestras últimas cartas. Tal vez sea cierto lo del tango “que 20 años no es nada”. 

CARTA DE BARUFALDI A MARCELINO GARCÍA VELASCO

Por Rogelio Barufaldi, poeta

Durante 24 años fui maestra en el Colegio Modesto Lafuente. Y, siempre, en primavera, otoño e invierno, salíamos al parque del Salón. Lo primero que hacían mis alumnos era acercarse a la escultura de Pilar Herrero para acariciarla, luego intentaban trepar por ella y se sentían felices si unos llegaban más arriba. Luego pasábamos a realizar la actividad programada, según la estación del año. Lo que más me gustaba era ver con qué alegría, mis alumnos deslizaban sus manos por esa escultura que Pilar donó a la ciudad de Palencia. No cobró nada por ella, solamente, el Ayuntamiento pagó los materiales. Siempre agradecimos al entonces alcalde, Jambrina, la atención que tuvo con ella. No hay cosa más triste que un colegio cerrado para siempre, unos juegos infantiles sin la alegría de sus voces y una escultura que no es acariciada por manos o miradas.

Imagen: Alfonso Santamaría

En Palencia tenemos muchas. Las de Mariano Timón, por ejemplo, que alguien tuvo el acierto de llevar a la salida de la biblioteca de Eduardo Dato en el patio del archivo. La pareja de abuelos al comienzo de El Salón que pocas veces está sola. Las que componen el monumento erigido en recuerdo de nuestra primera Universidad del que guardo hermoso recuerdo pues mi marido se encargó de dar voz a un tiempo en el que podíamos presumir de cultura: aplicados estudiantes y excelentes profesores que llegaron de París por los dineros de un generosos obispo: Don Tello Téllez. Luego, el sueño voló. Enseñé a mis alumnos la canción de otoño de las catalanas Montse y Conchita Sanuy. La cantaban en corro alrededor. Otoño llegó y hojas secas nos dejó. Luego hacíamos un mural en el patio.

Observo la ampliación de la cafetería. No conozco para qué, con seguridad. Dicen que para eventos… Sí he visto crecer un gran muro que deja arrinconada la escultura. Ahora , ocupa un mínimo espacio en un rincón al lado de dos bancos de piedra ya existentes y, en consecuencia, apenas tendrá visibilidad pues, desde la Avenida con la serie de contenedores, que privan de disfrutar hasta de la belleza del olivo, ocultándolo, ya me dirán… Recuerdo lo que nos dijo Chema Hernández cuando quitaron los puestos de los hortelanos y pudo quedar la Diputación exenta luciendo palmito «Qué ocasión se ha perdido». Sigue la vida.

A veces, se escribe con faltas de ortografía, comiendo letras que se sustituyen por k y no parecen castellanas como dice una amiga (que sabe de qué habla pues es muy buena en su profesión) catedrática de Lengua y Literatura en la Universidad de Caracas: Carmen García Guadilla, palentina de nacimiento y vocación. Autora de muchos libros y de una novela que recibí a través de la Librería Amarilla.

Carmen Quintanilla Buey, Carmen Arroyo y Toyi Marcos Sosa

 Siempre que mi esposo recibía carta de sus amigos poetas me decía “si tienes un rato, léela, vale la pena”. Y no la guardaba por si, en verdad, me llegaba el tesoro difícil que, en tiempos de escuela, casa, hijos y estudios música, (Oposición de Educación Infantil que aprobé dando el pecho a mi primer hijo, en Valladolid). Cinco de solfeo, dos de Coral, dos de Historia de la música que me cursé con Tina Riol, ¡Qué buena amiga y profesora disfruté! Las clases -tres años- en su casa mientras Marcelino ¡Menuda paciencia y sacrificio! leía su Palentino o El Norte que alternaba con El País según qué días. Piano de uno en uno con Carmen Sabugo el primer curso y luego, con Josefina Pérez de Diego, en casa, pues mis hijos se animaron y hoy los dos pequeños son profes en el Conservatorio palentino; la hija y mi hijo, en Valladolid, pues este año no hubo plaza en Palencia. No sé por qué no pidió por inglés pues tiene las dos Licenciaturas. Luego, estudié seis años Historia del Arte en la Universidad Popular. Antes, hice deporte, seis años en La Lanera. Y ya, abuela de Jimena, me invitaron a compartir una carpa en la que los niños de mi colegio estaban aplicados con Internet y navegaban a velocidad increíble. Se alegraron al verme y aquello supuso un nuevo reto. Me vieron tan interesada, estaba organizado por la Junta de Castilla y León, que me regalaron la matrícula para hacer tres cursos en una academia que había en la misma acera de Correos. Coincidí con la madre del director Carlos Martín Santoyo. Me ganaba siempre porque a mí aquello de navegar no me iba. Uso las redes para, puntalmente, buscar información sobre algo preciso. A la vez, tenía un programa de dos minutos semanales en La Ser que me brindó May Chaparro; y dentro de “Más madera”, en la tele de Palencia, presenté a personajes del mundo de la cultura como José María Fernández Nieto, Antonio Capel, etc. creo que unos 15 programas. Algunos me los grabaron pues los daban dos veces: en directo y en diferido. Me habían operado de dos hernias discales y aproveché mi tiempo de mirar el techo bien acomodada entre almohadones y cojines viendo el programa -que comenzaba a las 10 de la mañana- en un mini televisor que me regalaron entre el marido y los hijos pues todos querían participar. Conocí a mi tutor, Gustavo Salmerón que aclaraba mis dudas. Luego hizo varias películas. De ahí que Marcelino me ofreciese con interés leer aquellas hermosas cartas. Quede claro que muchas veces no pude hacerlo. Mi abuela y mis padres me inculcaron aquello de “quien quiere algo, echa codos”. Y, sí, es verdad, porque entre col y col lechuga… Escribí cuentos y gané premios.

Bueno, disculpen que hoy haya hablado de mí como rana cantarina en un charco.

La historia nos traslada a cuando, preadolescentes todavía en el pueblo, pasábamos la mayor parte del día en la calle, aunque en ocasiones las circunstancias debido al frío, la lluvia o la nieve, no fuesen las mejores. Y como recorríamos el pueblo cientos de veces al cabo del día de acá para allá, casi siempre estábamos al tanto de lo que acontecía a nuestro alrededor. El caso es que, de pronto, un día de aquellos, allá avanzados los años 60, nos llamó la atención cuando nos dijeron que en breve se iba a producir en el pueblo un gran acontecimiento, pocas veces visto hasta entonces: el acto conocido como cantamisa o primera misa de un nuevo sacerdote oriundo del pueblo.

Año 2020 en San Juan de Redondo. Había un jamón arriba | @JL Estalayo

La amistad es necesidad ineludible para caminar -serenamente- por la vida. Lo sé bien. Cuando la batalla, perdida (frente al tiempo-regalo del vivir), se lleva  a la persona que amamos, es preciso buscar apoyo. 

@Francisa González del Castillo

En aquellos años cuando chavales en el pueblo, los más pequeños mirábamos con una cierta envidia, que casi nos perseguía muchas veces, a los que eran más mayores que nosotros, y que eran a los que siempre escuchábamos llamarles los mozos del pueblo. Era una palabra que nos gustaba, y a toda costa queríamos hacernos mayores pronto para emularlos en sus actos y en lo que pensábamos que eran sus grandes privilegios para con el resto de vecinos. 

Saldaña | Curiosón

Lo más importante, posiblemente, que ocurría en el pueblo cuando chaval, es que en aquel entonces éramos muchos los chavales que había en el pueblo y, por ello, se sentía la vida alrededor. Por lo que no había momento del día casi –salvo cuando estábamos en la escuela- en el que las calles no estuviesen ocupadas por algunos de nosotros, que íbamos siempre corriendo y trotando de acá para allá, concentrados en el desarrollo efectivo de nuestros juegos, y alegres y risueños por demás; como expresando a todas luces que en aquel entonces éramos completamente felices.

Cucañas en San Salvador de Cantamuga | Año 1980

Ejecutando unos u otros juegos dependiendo un poco del tiempo del calendario y otro poco de la moda del momento o de la ocurrencia de alguien que hiciera que predominase más en uno u otro sentido éste o aquel juego. Eso sí, si el grupo se decidía por un determinado juego, poco a poco cada día íbamos apareciendo cada uno de nosotros con el instrumento o el útil necesario para el juego: la peonza, el pincho de madera, la cuerda, la chapa o el platillo, los cromos, etc., etc.

Y claro, en todos nuestros juegos tenía una importancia primordial el fútbol. Por lo que dedicar un tiempo razonable cada día a la práctica de este deporte en una de las eras centrales del pueblo, era algo de obligado cumplimiento. Dependiendo en ocasiones, eso sí, de la buena disposición que tuviese en un determinado momento el que era el propietario del balón, de si le soltaba o no cuando al resto nos apetecía jugar un partido de fútbol.

Los días se nos hacían siempre excesivamente cortos para tantas actividades como queríamos realizar a lo largo de sus horas. Y andar siempre de acá para allá, ocupados en decenas de juegos de diferentes características, era nuestra máxima diaria; por lo que tan pronto se nos podía ver en una zona del pueblo, como al minuto siguiente haber desaparecido de ella para poder desarrollar nuestro siguiente juego en la parte opuesta del mismo. Y así sucesivamente a lo largo de la jornada. Porque éramos completamente libres en nuestras andanzas y correrías por el pueblo. Aunque no por ello, no es que no estuviésemos atentos también a lo que de novedad ocurría en sus calles. Por ejemplo, de si llegaba algún vehículo – tipo coche, camión, motocicleta- que no fuese de allí; por lo que, de inmediato, nos picaba la curiosidad y corríamos detrás de él para saber dónde se detenía y cuál era el motivo que le traía hasta allí. Igual que pasaba con los vehículos ya habituales, los que suministraban al pueblo el pan, la carne, el pescado o la fruta. Convirtiéndonos a veces, ya que pasábamos por allí, en verdaderos pregoneros de la mercancía para los vecinos al ir anunciando en voz alta calle por calle la llegada de tal o cual proveedor.

En este sentido y en este orden de cosas, siempre nos sorprendía a los chavales la llegada al pueblo con una cierta regularidad de una furgoneta repleta de productos de alimentación que podían formar la cesta de la compra de aquel entonces; así como portadora también en su interior de otra serie de utensilios o útiles para la casa de diaria necesidad. Y que, al comprobar cómo la furgoneta portaba en su interior todo lo más imprescindible que las familias podían necesitar para el día a día, convinimos en bautizar al propietario de la misma como “el Arca de Noé”. Porque llevaba consigo un poco de todo lo que te pudieses imaginar en aquel entonces. Y es que cualquier cosa que se le pidiese, allí aparecía con ella frente a la gente después de revolver algunos instantes en el interior de la furgoneta. Por lo que con ese cariñoso apodo se quedaría para el resto del tiempo.

Otra de las personas curiosas que habitualmente llegaba al pueblo con una cierta asiduidad, era el “afilador”. Y la verdad que, en este caso, los chavales no le profesábamos especial cariño; e incluso nos podía llegar a producir un cierto miedo por momentos. Su aspecto físico era ya un tanto extravagante, mostrando también por su parte muy poca empatía para con nosotros, y hasta un mal genio, unido a su potente voz, que nos asustaba a veces. Si a todo ello le unimos que el artilugio con el que se hacía acompañar para ejercer su profesión de afilador resultaba ya un tanto extraño de entrada, y que cuando lo ponía en funcionamiento y se encontraba en plena faena, hasta las chispas que saltaban al exterior por la fricción del utensilio a afilar con la piedra, nos producían un cierto rechazo a su figura. Momento en el que su voz retumbaba con más fuerza si cabe al indicarnos, enfadado, que nos alejásemos de allí para que las chispas no nos alcanzasen. Y claro, el hecho de que siempre apareciese pertrechado de un gran paraguas negro entre sus pertenencias, no importaba la época del año que fuese, nos inclinaba mucho más a seguir mostrándole nuestro rechazo de manera casi general.

Y es que nuestras dotes de observación, para luego hacer nuestras propias componendas, no parecían tener límite en aquellos años cuando chavales en el pueblo.

Hoy es, el segundo año que no me acompañas en este día. No hay nada que celebrar. Quiero vivirlo en soledad, compartida con tus libros, tus poemas y con recuerdos de amor. Oí misa esta mañana. Estaban dos amigas. Hablamos un rato y me vine para nuestra casa, en la que quiero estar junto a todo lo bueno que nos unió y en la que, a pesar de haber llorado con desconsuelo tu pérdida, siento tranquilidad y calma, solo interrumpida por las llamadas de tus hijos para saber cómo me siento y decirme que luego pasarán por casa. Sé que lo harán. A veces se me enfadan porque quiero ir sola al cementerio y me lo han prohibido. Me conocen demasiado bien. Lo pasaría aún peor.

Ahora que estamos en tiempo de recolección de la cosecha en nuestros campos, que ya comienzan a verse por nuestras carreteras esas grandes máquinas que todos conocemos como cosechadoras –cual signo de modernidad-, me viene a la memoria la primera vez que llegó una cosechadora a Velillas del Duque, mi pueblo. Fue todo un espectáculo para todos nosotros en aquellos años.

De Marcelino García Velasco, Palencia marzo de 2009.

Carta a Gonzalo Santonja, Director del Instituto Castellano y Leonés del Palacio de la Isla (Burgos)

Querido amigo: ¿Qué tal te fue por Senegal? Yo iré más cerca: a la Sierra de Gata -de la misma madre que la tuya, de Béjar- en reunión familiar de Semana Santa (…). Otra cosa. Creo que cuando te hablé en Palencia de un libro mío por si no lo tenías, con textos a fotografías, hubo un malentendido seguramente, porque no me expliqué bien. Creo que tú te fuiste a un libro con fotografías en color y poemas de Palencia. Yo me referí a dos libros, PALENCIA AYER- que fue premio Miguel Delibes de Narrativa- y PALENCIA HOY, los dos con tapas duras, tamaño, casi, folio y fotos en blanco y negro. Creo que no los tienes y me gustaría mandártelos. Ya me lo confirmarás. 

Un fuerte abrazo 

 Marcelino

Marcelino escribía cuentos, además de libros de poemas. Y libros en prosa. Por “Palencia, Ayer” le premiaron con El Miguel Delibes. Y de lo que más orgulloso estuvo siempre es porque “a este premio no te presentas, te lo dan”. Simplemente premian la calidad literaria. Se lo dieron por la calidad de su texto que escribió acompañando las fotografías de Félix Pollos. La idea que le propuso Miguel Ausín, resultó muy buena.

Marcelino G Velasco y Carmen Arroyo posando ante la estatua del maestro junto a la Catedral, obra de Rafael Cordero.

Como palentina, amo esta hermosa tierra en la que he sido feliz.

NADIE elige camino

o muerte. 

Ni siquiera el polvo

que levantan sus pies. 

Si aquí nací, fue sin pedirlo. 

La luz, los árboles, 

las sendas comunales que se abrían, 

ya estaban hechos. 

Como nube que crece tras las lomas

y avanza con el viento

y ya su oficio es solo ser testigo

fugaz, no reclamante,  

de cuanto ve desde la altura,

sorprendimos la vida. 

Y todo estaba ahí: 

la tierra, el tiempo, los caminos, 

todo ese mundo por el cual, andando

los días, 

-ah torbellino vertical de luces no alcanzables-  

pasaríamos limpios, pero ajenos, 

llevándonos señal de su calor

en nuestra carne. 

Para saber más en Curiosón:

Semblanza y premios de Marcelino García Velasco

El coche de color negro que trasladaba por primera vez hasta mi pueblo –Velillas del Duque-, a la nueva maestra, avanzaba lentamente por la calle principal justo cuando el reloj de la torre, que se mostraba flanqueado por decenas de vencejos que no cesaban de revolotear en su derredor, marcaba las doce en punto del mediodía. En el tiempo, corría el año 1.960. Tras detenerse en la plaza, alguien desde su interior preguntó al grupo de chavales que en ella jugábamos, por la casa del alcalde. Algunos señalamos en la dirección requerida sin dar más importancia al asunto.

Escuelas de Velillas del Duque, hoy Teleclub | @De Kizar, commons

Sin embargo, alguien del grupo de ancianos que a aquella hora de la mañana frecuentaban la solana del pueblo, masculló algunas palabras en voz alta para llamar la atención del resto:

-¡Pues parece que se confirman los pronósticos…! (intuyendo que la persona que acababa de preguntar por la casa del alcalde era la nueva maestra que, según había oído comentar, iba a llegar al pueblo para el nuevo curso).

Y añadió: -¡Lo que le faltaba ahora a este pueblo, que llegase una maestra tan joven!. ¡No sé qué clase de autoridad va a conseguir imponer en la escuela…!

-Aquí, lo que hacía falta es que viniese un maestro como los de antes, con mucho salero y curtido en años para que educase en condiciones a la chiquillería; a ver si así dejan de hacer las salvajadas que urden por las calles cada día; que ya ni a los propios padres les hacen caso…

Era el último día de vacación escolar y los chiquillos andábamos como apresurados de acá para allá, ultimando en completa libertad los últimos juegos y las últimas carreras alrededor del pueblo. Al día siguiente, comenzaría el nuevo curso escolar, gozando su inicio de una extraordinaria expectación, porque ya la noticia se había extendido como una exhalación por todo el pueblo. Y es que representaba una auténtica novedad para todos los habitantes del lugar el hecho de que una mujer –tan joven, además-, y no un hombre, fuese a hacerse cargo de la escuela: Los chavales porque quizá pensábamos que al ser maestra iba a ser menos estricta; y el grupo de ancianos, erre que erre y recelando de ella, porque sus principios les hacían pensar en otra dirección para la escuela.

Y todo ello, enmarcado en aquellos años 60 de nuestro país y en un ambiente rural cien por cien, donde la escuela era una institución muy respetada por todos los vecinos. Tras lo cual, los posteriores días transcurrirían en un ambiente de completa normalidad: nosotros acudiendo contentos a la escuela y ejecutando nuestros diferentes juegos al salir de clase; el grupo de ancianos llegándose cada día hasta la solana con sus mismos miedos e interrogando con fruición a sus respectivos nietos sobre las actividades que realizaban cada día en la escuela, por si lograban encontrar algún resquicio para abundar en su desconfianza; y el común de los habitantes del pueblo, metidos cada jornada en el desarrollo de las actividades agrícolas que les eran propias.

Entretanto Doña Carmen, la maestra, a la que quizás nadie le había manifestado abiertamente la pretendida oposición que contra ella existía por parte de algún sector de los vecinos, pero que seguro algún que otro comentario más o menos intencionado le habría llegado, continuaba con absoluta normalidad su actividad en la escuela. Si bien, queriendo dar una mayor proyección exterior al tema de la enseñanza con la creación de una clase para adultos.

Con la llegada del mes de diciembre, la vida en el pueblo parecía sufrir una especie de letargo, en el que tenía mucho que ver el cambio climático que propiciaba el invierno. Y quizás en parte debido a este motivo, lo cierto es que la clase de adultos se vio totalmente concurrida. Acudiendo a ella incluso el grupo de ancianos reacios de entrada a la presencia de la maestra en su pueblo; que lo harían un poco también por curiosidad ante la novedad que se les ofrecía. Pero muy pronto, más pronto aún de lo que, sin duda, ellos mismos imaginaron nunca, se vieron obligados a dar marcha atrás en sus apreciaciones y juicios de valor hasta entonces vertidos con manifiesta gratuidad en los diferentes ambientes del pueblo, solo por su cortedad de miras. Así que a la primera oportunidad que tuvieron, los ancianos que así pensaban se presentaron ante la maestra para pedirle humildemente perdón, por una postura tan primaria y sin ningún tipo de justificación, que habían mantenido frente a ella. Ésta, conforme a sus principios, les manifestaría que en ningún momento se había sentido especialmente observada; ni por ello le habían faltado las fuerzas para seguir cumpliendo con su deber. Comentarios en contra que, de alguna manera, ella entendería en los primeros momentos; dada la tradición habida en el pueblo de un maestro varón. Que hacía que no se viera con buenos ojos que una mujer tan joven fuese a ser capaz de ponerse al frente de una clase formada por chavales y chavalas de diferentes edades y transmitirles las oportunas enseñanzas de una manera efectiva.

Pero bien pronto el pueblo entero valoró en su justa medida a Doña Carmen y sus esmeradas enseñanzas, siendo objeto de innumerables muestras de cariño y de agradecimiento durante todo el tiempo restante que permaneció al frente de nuestra escuela. Y al grupo de ancianos, a los que ella había tomado un especial cariño, les hizo un ruego muy particular; que en prueba de conformidad, no perdiesen ni una sola de las clases de adultos, porque eso representaría para ella la mejor prueba de reconocimiento de su valía como maestra en la localidad. Andando los años, muchos, hay que decir con la voz muy alta que el buen hacer de Doña Carmen, nuestra maestra, y el cariño de todo un pueblo para con ella, se pondría de manifiesto una vez más en un sentido y emotivo homenaje que le fue tributado con motivo de su jubilación en la profesión. En honor a la verdad, hay que reconocer que Doña Carmen, o Carmina como gustaba le llamasen los vecinos del pueblo y, a la sazón, maestra de todos nosotros, los chavales del lugar en aquellos irrepetibles años 60 y 70 del siglo pasado, dejó una muy profunda huella en positivo en todos y cada uno de nosotros, tanto por sus extraordinarias y exquisitas enseñanzas, adelantadas a su tiempo en gran medida; como por su bonhomía como mujer.

QUE POR MAYO ERA, POR MAYO

Un 30 de mayo de 1950, en el Santuario Nacional de la Gran Promesa, en Valladollid, tenía solamente seis años, recibí la Primera Comunión. A los ocho días, los mismos niños y niñas de los colegios Nacionales (Públicos), fuimos confirmados… Eran otros tiempos. Quizá, de ese modo pasábamos a ser nueva generación de creyentes en la fe de Cristo, que aún conservo porque fue la de mis mayores y, la misma que transmitimos a nuestros hijos, unos más practicantes que otros. Y dejo constancia de que, precisamente por esa fe, oí mil veces en casa decir una frase: ´Dios escribe derecho con renglones torcidos´ Y, estoy segura de que, al menos para mí, ese aserto se cumplió. Había ganado en la Oposición a Ingreso en El Magisterio el número 16.

Perazancas de Ojeda | @José Luis Estalayo

En el Museo de Ursi | Aguilar de Campoo

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