Esas almas

Sus alas se doblan frenando su vuelo.

La sangre seca de sus añoranzas se descama. 

La mar grita sus altas olas enojada.

Y tienen razón. Y no la tienen. Porque su sentir es genuino y es ellas. No importa lo que hayan hecho, qué haya pasado, cómo ocurrieron las cosas. Se fatigan las demás por explicar, demostrar sus fantasías, escalar hacia sus verdades. Sí, sí, sí... todas tienen razón. ¿Es que no se entiende el paradigma de sus vivencias? Todas son reales y ni siquiera existen. Vuelan aquellos pájaros de las memorias que todos desean atrapar. Vaya si vuelan rápido hacia destinos desconocidos. Contra viento y marea... se marean. Sus alas se doblan frenando su vuelo. Y caen. Caen lento y pesado sin que nadie las dañe. La espina que su delicada mente llevaba por los aires no se detiene. Continúa el camino para clavarse en otras memorias y hacernos creer a todos que el recordar algo existe. ¡Qué traicioneras son las estancias que buscan encontrar la ilusión que nos confunda, la verdad que nos mienta, la arrogancia que se instale en el pesado ámbito de las sales blancas y cristalinas de sus pesares!

La bruma se deposita en sus llagas. La sangre seca de sus añoranzas se descama. La mar grita sus altas olas enojada. No quiere obedecer destinos. Sus aguas son sus aguas. Ella puede. Sus remolinos, histéricos de incomprensión crean la espuma deseada. Espuma de rabia que entienden los vientos mientras los cielos envían sus empáticas lluvias. ¡Basta de dejarse llevar por los envenenados dardos de la historia que no perdona! Basta de recordar olvidos, de olvidar memorias. De escupir al cielo para creer que llueve la comprensión del templo. Y después volver a sentir que nada es lo que creíamos que era. Mejor no pensar... no saber... y que todo sea.