curioson | refranes | pueblos de España

Nos sobran dedos y nos faltan labios,
Nos sobran emoticones y nos faltan sonrisas a cara descubierta,
Nos sobran 2.0 y nos falta un 7 en el corazón y punto,
Nos sobran pantallas y nos faltan miradas a los ojos,
Nos sobran artilugios y nos falta piel con piel,
Nos sobra virtualidad y nos falta presencia,
Nos sobran almohadillas y nos faltan caricias,
Nos sobran geolocalizadores y nos falta soledad bienquerida,
Nos sobran selfis y nos falta meditación,
Nos sobran twiters y nos faltan palabras en los labios,
Nos sobran redes y nos faltan trapecistas de salto mortal,
Nos sobran agregados y nos faltan amig@s del alma,
Nos sobran fake nwes y nos falta la verdad de cada día,
Nos sobran youtubers y nos faltan mensajeros de la paz,
Nos sobran influencers y nos faltan rebeldes con causa,
Nos sobra consumo y nos falta ciudadanía,
Nos sobran tripas y nos falta corteza cerebral,
Nos sobran pulgares y nos falta el índice y el corazón,
Nos sobran seguidores y nos faltan eremitas,
Nos sobran megas y nos falta memoria,
Nos sobra disco duro y nos falta alma blanda,
Nos sobran enlaces y nos falta ternura,
Nos sobran puertas y nos falta campo,
Nos sobra cobertura y nos falta conexión,
Nos sobran routers y nos falta sentido de la orientación,
Nos sobran pajaritos azules y nos faltan palomas blancas,
Nos sobran llagas y nos faltan cicatrices,
Nos sobra estreaming y nos falta en vivo y en directo,
Nos sobra wasap y nos falta conversación,
Nos sobra perfil y nos falta identidad,
Nos sobran herramientas y nos falta oficio,
Nos sobran aplicaciones y nos faltan utilidades,
Nos sobra posverdad y nos falta prementira,
Nos sobra bote pronto y nos falta reflexión,
Nos sobran cuentos y nos faltan perdices,
Nos sobra anestesia y nos falta desfibriladores,
Nos sobran Apocalipsis y nos falta Génesis,
Nos sobra miedo y nos falta esperanza.
¿Vamos sobrados o andamos faltos?
Ésta es la cuestión.

Vistas y vividas así las cosas la mitología de los sueños en nuestras tierras no iba coronada ni llevaba barba venerable: vestía pañuelo y delantal y calzaba madreñas. Antes de que llegaran a estos rincones los Reyes Magos o Papá Noel en nuestras montañas inaccesibles a camellos e incomunicadas con Laponia se buscó otra magia no tan brillante y exótica (como corresponde a nuestro carácter sobrio y austero), pero más familiar y cercana: LA VIEYA.

Cuentan los libros antiguos de leyendas que en la cueva de la Sierra vivía escondida una Viejecita misteriosa y mágica. Muchos fueron los que franquearon la estrecha entrada de la cueva de la Cantera con la ilusión de sorprender a la anciana e incluso alguno más atrevido y farolero pretendía hablar con ella. Pero nadie nunca la vio. Sin embargo nuestras gentes muy creyentes y a veces crédulas en demasía seguían diciendo que “haberla, hayla”. Se dice, se cuenta, se narra que en aquellas cavidades la “Güela” tenía un horno que caldeaba con la correosa madera de las encinas superiores. Unos duendes ( hay quien dice que eran “trasgos” ) cada noche se encargaban de recoger la leña y llevársela: cuando llegaban las grandes nevadas, por las mañanas antes de salir el sol, se podía ver los rastros dejados por estos gnomos montañeses. También ellos subían el agua de la Encuajada con unas calabazas peregrinas y a lomos de una burra misteriosa transportaban la harina desde Los Molinos. Justo a la media noche la mágica panadera horneaba sus hogazas de pan amasado con el urmiento que había reservado la noche anterior. Cuando había cielo raso y luna llena, especialmente en invierno, se podía percibir unos hilillos de humo que ascendían desde la Cantera.


Con los primeros cantos del gallo los enanitos comenzaban el reparto. Cada uno tenía asignado un cupo de familias de las que conocía todos sus entresijos y penurias y por supuesto el lugar donde l@s niñ@s cada noche dejaban el fardel o la zurrona de la merienda de su padre. Sabían los geniecillos y sabía la Vieya que tod@s ell@s se dormirían con la ilusión de que al día siguiente habría una hogaza en casa para hacer las sopas de ajo y preparar a la tarde una rebanada untada con tocino sobrante de la ración de mediodía. E incluso, si había suerte, al final de la jornada podrían encontrar en el fondo del fardel o la zurrona de su padre un rebojo con sabor a chorizo, tortilla o queso.

Así fue en su día; pero los tiempos avanzan que es una barbaridad. La Güela debido a la despoblación se vio afectada por un ERE y a regañadientes recicló su negocio de sueños: seguiría haciendo pan para niñ@s necesitad@s de otros lugares y sólo por Noche Buena atendería a los deseos de l@s infantxs montañesxs. Fue en el primer Magosto de este Milenio cuando la mágica yaya se lo contó a sus enanitos: congregados todos en torno a la hoguera donde asaban las dulces castañas del Bierzo les comunicó sus intenciones para poder sobrevivir en la Historia.

-Afortunadamente -les dijo- a l@s niñ@s de esta Comarca ya no les falta un rebojo de pan y pueden tener otros sueños y deseos. Pero much@s son aún los pequeñ@s de otros pueblos lejanos que suspiran por un trozo de pan para engañar a su estómago. Seguiremos haciendo pan para est@s niñ@s pobres y para l@s nuestr@s afortunad@s repartiremos juguetes. Tod@s merecen ser felices y sonreír. Así que a partir de ahora, queridos pitufos, los de uniforme azul seguiréis con el negociado del pan, y los rojos os reciclaréis como agentes jugueteros. Tened en cuenta vosotros (señaló a los bermellones) que yo soy muy mía y hay cosas que no trago aunque en mi larga vida haya comido de todo: sólo trabajaréis los juguetes ecológicos, didácticos, no sexistas, no violentos, comunitarios y participativos. Me desquician los mecanos, me producen alergia las pantallas y me inquietan los mandos a distancia. Donde esté el cara a cara sobran los Whatsapps.

Desde entonces los duendecillos azules recorren los barrios marginados, los campamentos de refugiados, los lugares en guerra cargados con grandes cestas llenas de panecillos. Faena no les falta y la Vieya’l monte ya está pensando en ampliar plantilla. No puede aguantar esas miradas tristes y perdidas de tant@s niñ@s castigad@s por la maldad de los hombres. Y los geniecillos rojos vuelan de aquí para allá, desde Valencia a China, visitando fábricas de juguetes para recoger catálogos.
 La Güela no está muy contenta que digamos porque en las páginas rosa sólo aparecen muñecas y complementos de hogar y en las azules coches, armas y monstruos agresivos. Y sospecha la buena viejecita que los rosas son para niñas y los azules para niños. Y eso no va con ella, que lleva mucho vivido. Así que ha ordenado a un geniecillo medio loco que entiende de informática que programe un ciberataque que borre los malditos colores de género en los muestrarios de cuantas fábricas jugueteras en el mundo son. Y colorín colorado este cuento de los sexos se ha acabado.

Cuando veáis aparecer el arco iris en esos días de primavera en que llueve y hace sol, recordad que es el “arcu la vieya” o “cinta la vieya” que ha salido de la cueva para saludar al buen tiempo. Dicen que se pasea por La Llana acompañada de un lobo que amansara S. Francisco de Asís y que traicionado por las gentes de Gubbio se refugió en nuestras montañas. La Güela le ha comprado un trineo con el que trasporta los juguetes y reparte los cuévanos del pan siguiendo la Vía Láctea. Es allá por San Lorenzo, en esas noches de lluvia de estrellas cuando se puede sorprender entre la Osa Mayor y la Menor al viejo lobo que va tirando de su trineo. Subid a los canteros por encima de la ermita sobre la media noche y abrid mucho los ojos, que todo puede ocurrir. Ah, no os dejéis en casa la imaginación.



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Nota aclaratoria: 
En la cueva de la Güela sigue sin haber cobertura telefónica o parabólica, ni tampoco HI-FI. Así que tan sólo pueden llegar los mensajes y correos escritos a mano. Hacedlo con buena letra de tamaño grande: tiene la vista cansada. Ojalá no se le canse la imaginación ni el ritmo generoso de su corazón ni menos aún la pasión por l@s niñ@s.



EL CAMINO OLVIDADO
Una serie para Curiosón de Jacinto Prada

Jacinto Prada Baró  |  Bilbao

La vorágine de los hechos nos hace pensar en el ritmo enloquecido de los tiempos actuales y los planteamientos de sus personajes definen una determinada perspectiva (discutible como todo lo humano) de los tiempos que vivimos actualmente. Lo bueno de las novelas, a mi entender, no es solo la precisión literaria en la interesante descripción de unos hechos más o menos ficticios sino también su capacidad de despertar conciencias y sembrar polémicas enriquecedoras y constructivas.
Pero CASTILLA no es solo una novela “política” sino también y sobre todo una narración “vital”: es el perfil (y las entrañas) de unos seres humanos que buscan o quieren descubrir el sentido de sus vidas. A contraluz, a contracorriente, en un mar de tragedias, de dudas e incertidumbres.

¿Es la vida el simple arte  u oficio de sobrevivir? ¿Conviene ser realista aceptando resignadamente las reglas del juego ( Itzi: “no tienes derecho a pedir más” ) o vale la pena  apostar, arriesgar, salirse de madre (Irene la “viuda alegre”)?

¿Nos debe guiar siempre la razón o hay que dar al corazón lo que es del corazón?

¿El amor sólo alcanza su plenitud en la obsesión, en la paranoya del sin vivir ( “esto es un no parar”) que nos coloca en el doble filo del dolor y el placer?

 ¿Puede o debe María construir su felicidad tan solo sobre el pilar de la pasión de los besos minusvalorando la ternura que destila con sus abuelicos?

¿En qué cosiste la vida: en una búsqueda desesperada por encontrar  la salida del laberinto en que nos encierra la fatalidad (Pepe) o en desgranar el rosario engarzado con los pequeños gozos que nos proporciona la luz de cada instante que penetra por los resquicios de la dura realidad (Josefina)?

 ¿Es la vida para devorarla o para degustarla?

Todas estas preguntas y muchas más nos sugiere el libro de Froilán de Lózar. Sea como fuere, Jorge nos invita a la integridad personal: “Cada persona ha de luchar por el camino que elije”( ¿sirve esto también para los pueblos?). Al regresar de la feria  oiremos de todo: la vida es “un paseo hacia el precipicio”, “un engaño”, “un regalo”…

Si bien la novela respeta el desarrollo temporal de los hechos mi impresión es que la narrativa no nos induce al efecto madeja en que el lector va tirando del hilo y pasivamente se va encontrando, como en una filmación cinematográfica, con lo que ha dado de sí el hecho descrito. Más bien creo en el efecto puzle: el autor nos va presentado una serie de piezas que el lector ha de ir colocando y definiendo para construir activamente el cuadro completo complejo por necesidad. El devenir sociopolítico se proyecta sobre un fondo de vidas cotidianas llenas de limitaciones, debilidades y más de una tragedia.

La distribución del texto en capítulos breves creo que es un acierto en este sentido a la vez que da agilidad y esponja la narración. Me parecen muy interesantes los arranques de los capítulos que despiertan cierta intriga, remarcan el cambio de escenario o plano propiciando el efecto  collage.
En cuanto al desarrollo del thriler creo que el autor levanta la liebre demasiado pronto: al lector le gusta que le engañen y que compliquen su perspicacia. La línea Ansúrez se desvela prematuramente en mi opinión. Mis preferencias hubieran ido por los cauces del 11-M en Madrid: se intoxicó con la autoría de ETA y acabó siendo producto islámico ( todo un proceso de descubrimiento).

Por lo que respecta a la técnica narrativa me ha parecido interesante esa mezcla de la descripción de los hechos, palabras y pensamientos presentes con los recuerdos pasados, las ideas paralelas y concomitantes de los propios personajes y las reflexiones e inquietudes del autor. Es una novela con muchos signos de interrogación y muchas comillas, pero sin complicar u oscurecer el discurso descriptivo. El recurso de los “tacos” da vivacidad, potencia y realismo a los diálogos o a las transcripciones del pensamiento.

Es un libro que provoca pensar y seguramente polemizar. Y por encima de todo nos revela que a Froilán de Lózar le duele Castilla  (“¡joder,Castilla no se levanta ni con el fuego al culo!”)y busca desesperadamente, como el padre de Jorge, una medicina de última generación para su cólico.